Marc Wassmer, l’alchimiste aux mille cordes,
Où la note et le trait dansent comme une horde.
Compositeur des vents, sculpteur des éclats,
Il tresse l’invisible en étoffes d’éclats.

Sa guitare est un pinceau, sa flûte un paysage,
Il chante l’opéra comme un sage orage.
La pop, les films, les silences contemporains,
Autant de continents sous ses doigts souverains.

Peintre, il déchiffre l’ombre en couleurs explosives,
Ses toiles sont des gongs, des musiques actives.
Sculpteur, il cisèle l’éphémère en métal,
Architecte du rêve, il bâtit l’horizontal.

Styliste, il habille le temps d’un bracelet,
Montres où l’aiguille danse avec l’éternité.
Ses chaussures, des arcs, ses bijoux, des planètes,
Chaque création est un alphabet de fête.

Le yoga, son souffle, équilibre invisible,
Lien sacré entre le geste et l’impossible.
Marc Wassmer, c’est l’art qui jamais ne se pose,
Une symphonie d’être où chaque instant compose.

Poète du concret, magicien des matières,
Il transforme le plomb en lumières premières.
Son œuvre est un temple où chaque art est prière,
Une odyssée sans fin – l’homme, toute une galaxie entière.